Neruda Canto General

Los conquistadores I Vienen por las islas (1493)   Los CARNICEROS desolaron las islas. Guanahaní fue la primera en esta historia de martirios. Los hijos de la arcilla vieron rota su sonrisa golpeada su frágil estatura de venados, y aún en la muerte no entendían. […] Y cuando el tiempo dio su vuelta de vals bailando en las palmeras, el salón verde estaba vacío.  […] I conquistatori I Giungono alle isole I predatori desolarono le isole. […] I figli dell’argilla videro spezzati i sorrisi colpita la loro fragile struttura di cervi […] II Ahora es Cuba   Y luego fue la sangre y la ceniza. Después quedaron las palmeras solas.  […] Por los valles de la dulzura bajaron los extermiandores, […]  Cuba, mi amor, que escalofrío te sacudió de espuma a espuma, hasta que te hiciste pureza, soledad, silencio, espesura, y los huesitos de tus hijos se disputaron los cangrejos.   II E ora a Cuba E dopo fu il sangue e la cenere Poi rimasero le palme desolate […] Per le valli della dolcezza calarono gli sterminatori […] Cuba, mio amore, che brivido ti scosse di spuma in spuma, fino a quando diventasti purezza, […] e le piccole ossa dei tuoi figli se le disputarono i granchi. III Llegan al Mar de México (1519) A Veracruz va el viento asesino. En Veracruz desembarcaron los caballos. Las barcas van apretadas de garras y barbas rojas de Castilla.   Son Arias, Reyes, Rojas, Maldonados, hijos del desamparo castellano, conocedores del hambre en invierno y de los piojos de los mesones.   […] Irían a morir o revivir detrás de las palmeras, en el aire caliente […] El hambre antigua de Europa, hambre como la cola de un planeta mortal, poblada el buque, el hambre estaba allí, desmantelada, errabunda hacha fría, madrastra de los pueblos, el hambre echa los dados en la navegación, sopla las velas: "Más allá que te como, más allá, que regresas a la madre, al hermano, al juez y al cura, a los inquisidores, al infierno, a la peste.   Más allá, más allá, lejos del piojo, del látigo feudal, del calabozo, de las galeras llenas de excremento".        Y los ojos de Núñez y Bernales      clavadas en la ilimitada      luz el  reposo,      una vida, otra vida,      la innumerable y castigada      familia  de los pobres del mundo.  III Giungono al Mar del Messico (1519) […] [...] Le imbarcazioni vanno stipate di grinfie E barbe rosse di Castiglia. Sono Arias, Teyes, Rojas, Maldonados, figli della desolazione casigliana, conoscitori della fame in inverno e dei pidocchi nelle locande. […] Andavano a morire o a rivivere oltre Le palme, nell’aria infuocata […] La fame antica d’Europa, fame come La coda Di un pianeta mortale, popolava lo scafo, la fame stava lì, sconvolta, errabonda, accetta fredda, matrigna dei popoli, la fame getta i dadi nella navigazione, soffia sulle vele: “Più in là che ti sbrano, più in là, che altrimenti dovrai ritornare alla madre, al fratello, al giudice, al parroco, agli inquisitori, all’inferno, alla peste. Più in là, più in là, lontano dal pidocchio, dalla frusta feudale, dalla prigione, dalle galere piene di escrementi”. E gli occhi di Núñez e Bernales Inchiodati nella illimitata Luce del riposo, una vita, un’altra vita, l’innumerevole e tormentata famiglia dei poveri del mondo. IV Cortés Cortés no tiene pueblo, es rayo frío, corazón muerto en la armadura. […] Ya avanza hundiendo puñales, golpeando las tierras bajas, las piafantes cordilleras de los perfumes, parando su tropa entre orquídas y coronaciones de pinos, atropellando los jazmines, hasta las puertas de Tlaxcala. Hermano aterrado, no tomes como amigo al buitre rosado. desde el musgo te hablo, desde las raíces de nuestro reino. Va a llover sangre mañana, las lágrimas serán capaces de formar niebla, vapor, ríos, hasta que derritas los ojos. IV Cortés […] E avanza affondando pugnali, colpendo Le basse terre, le rampanti Cordigliere di profumi, Schierando le sue truppe fra le orchidee E le corone di pino, calpestando […] Fratello atterrito, non accogliere Come amico l’avvoltoio roseo, dal muschio ti parlo, dalle radici del nostro regno. Pioverà sangue domani  VII Guatemala Guatemala la dulce, cada losa de tu mansión lleva una gota de sangre antigua devorada por el hocico de los tigres.   […]      En: Canto General  Los Conquistadores  VII Guatemala Guatemala la dolce, ogni pietra  della tua casa porta una goccia di sangue antico divorato dal muso delle tigri. [...] XXV […] La luz vino a pesar de lo punales XXV [...] La luce venne malgrado i pugnali Los Libertadores Fray Bartolomé De Las Casas [...] surge una luz antigua, suave y dura como un metal, como sorge una luce antica, dolce e dura come un metallo, come un astro enterrado. Padre Bartolomé, gracias por este regalo un astro sotterraneo. Padre Bartolomè, grazie per questo regalo de la cruda medianoche, gracias porque tu hilo fue invencible: della crudele mezzanotte, grazie perchè il tuo filo fu invincibile: [...] [...] Eras realidad entre fantasmas encarnizadas, eras     la eternidad de la ternura sobre la ráfaga del castigo. [...] Hoy a esta casa, Padre, entra conmigo. Te mostraré las cartas, el tormento de mi pueblo, del hombre perseguido. Te mostraré los antiguos dolores. [...] Toqui Caupolicán En la cepa secreta del raulí creció Caupolicán, torso y tormenta, […] Supieron que la hora había acudido al reloj de la vida y de la muerte. Otros árboles con él vinieron. Toda la raza de ramajes rojos, todas las trenzas del dolor silvestre, todo el nudo del odio en la madera. Caupolicán, su máscara de lianas levanta frente al invasor perdido: no es la pintada pluma emperadora, no es el trono de plantas olorosas, no es el resplandeciente collar del sacerdote, no es el guante ni el príncipe dorado: es un rostro del bosque, un mascarón de acacias arrasadas, una figura rota por la lluvia, una cabeza con enredaderas. De Caupolicán el Toqui es la mirada hundida, de universo montañoso, los ojos implacables de la tierra, y las mejillas del titán son muros escalados por rayos y raíces. El empalado Pero Caupolicán llegó al tormento. Ensartado en la lanza del suplicio, entró en la muerte lenta de los árboles. […] El Toqui dormía en la muerte. Un ruido de hierro llegaba del campamento, una corona de carcajadas extranjeras, y hacia los bosques enlutados sólo la noche palpitaba. No era el dolor, la mordedura del volcán abierto en las vísceras, era sólo un sueño del bosque, el árbol que se desangraba. En las entrañas de mi patria entraba la punta asesina hiriendo las tierras sagradas. La sangre quemante caía de silencio en silencio, abajo, hacia donde está la semilla esperando la primavera. Más hondo caía esta sangre. Hacia las raíces caía, Hacia los muertos caía. Hacia los que iban a nacer.   XV    LAS HACIENDAS  La tierra andaba entre los mayorazgos de doblón en doblón, desconocida, pasta de apariciones y conventos, hasta que toda la azul geografía se dividió en haciendas y encomiendas. Por el espacio muerto iba la llaga del mestizo y el látigo del chapetón y del negrero. El criollo era un espectro desangrado que recogía las migajas, hasta que con ellas reunidas adquiría un pequeño título pintado con letras doradas. Y en el carnaval tenebroso salía vestido de conde, orgulloso entre otros mendigos, con un bastoncito de plata. Pablo Neruda (1904 -1973) Chileno.   XXI SAN MARTÍN (1810) ANDUVE, San Martín, tanto y de sitio en sitio que descarté tu traje, tus espuelas, sabía que alguna vez, andando en los caminos hechos para volver, en los finales de cordillera, en la pureza de la intemperie que de ti heredarnos, nos íbamos a ver de un día a otro. […]      Te galopamos, San Martín, salimos      amaneciendo a recorrer tu cuerpo,      respiramos hectáreas de tu sombra,      hacemos fuego sobre tu estatura.      Eres extenso entre todos los héroes. […] Tu abarcaste en la muerte más espacio.      Tu muerte fue un silencio de granero.      Pasó la vida tuya, y otras vidas,      se abrieron puertas, se elevaron muros      y la espiga salió a ser derramada.    […] XXVII GUAYAQUIL (1822) CUANDO entró San Martín, algo nocturno de camino impalpable, sombra, cuero, entró en la sala.                                        Bolívar esperaba. […]        Las palabras abrieron un sendero        que iba y volvía en ellos mismos.        Aquellos dos cuerpos se hablaban,        se rechazaban, se escondían,        se incomunicaban, se huían.        San Martín traía del Sur        un saco de números grises,        la soledad de las monturas        infatigables, los caballos        batiendo tierras, agregándose        a su fortaleza arenaria.        Entraron con él los ásperos        arrieros de Chile, un lento        ejército ferruginoso,        el espacio preparatorio,        las banderas con apellidos        envejecidos en la pampa. Cuanto hablaron cayó de cuerpo a cuerpo en el silencio, en el hondo intersticio. No eran palabras, era la profunda emanación de las tierras adversas, de la piedra humana que toca otro metal inaccesible. Las palabras volvieron a su sitio. Cada uno, delante de sus ojos veía sus banderas. Uno, el tiempo con flores deslumbrantes, otro, el roído pasado, los desgarrones de la tropa.        Junto a Bolívar una mano blanca        lo esperaba, lo despedía,        acumulaba su acicate ardiente,        extendía el lino en el tálamo.        San Martín era fiel a su pradera.        Su sueño era un galope,        una red de correas y peligros.        Su libertad era una pampa unánime.        Un orden cereal fue su victoria.        Bolívar construía un sueño,        una ignorada dimensión, un fuego        de velocidad duradera,        tan incomunicable, que lo hacía        prisionero, entregado a su substancia.        Cayeron las palabras y el silencio.        Se abrió otra vez la puerta, otra vez toda        la noche americana, el ancho río        de muchos labios palpitó un segundo.            San Martín regresó de aquella noche            hacia las soledades, hacia el trigo.            Bolívar siguió solo.